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La ciudad de la cultura

ISSN 1989 - 5658
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Foto. Daniel Mordiznski

“Once jugadores contra otros once corriendo detrás de una pelota no son especialmente hermosos”. A Borges no le bastaba un bostezo para zanjar el asunto. Su arremetida debía parecer un accidente, ocurrir con aparente inocencia y ser pronunciada con un aflautado sarcasmo. X

Jorge Luis Borges se despachó a defensas y delanteros, en 1978, justo la fecha en que Argentina ganó su primer campeonato del mundo. “Es un juego para mentes estúpidas”, dijo el escritor –aunque con algunos dieces ahora retirados, que su boca sea la medida-.

Lo que Borges quizás no sospechaba es que El Aleph –ese universo que todo lo contiene- saldría del sótano sin su permiso. En la geometría de la posibilidad, el fútbol nos convirtió a todos en feligreses dominicales, incluso en los miércoles de Champions.X

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Las tres primeras imágenes de la película son una perfecta muestra de sinopsis cinematográfica que tienen la extraña y magnética habilidad de resumir la vida del ser humano sobre la tierra con una sencillez y maestría dignas de la mayor de las alabanzas. Estas imágenes representan un beso, una sesión de preparto y el nacimiento de un nuevo ser humano, y todo esto cuanto todavía no sabemos cuál va a ser la historia que en sí misma encierra la película. Después, en la siguiente imagen, una hija cepillando el pelo a su madre (suponemos) como resultado de las imágenes anteriores.

Madres e hijas tiene esa extraña habilidad de transportarnos a la intensidad emotiva de los sentimientos humanos a través de los tortuosos caminos de la ausencia, los errores, el reproche y la incomunicación. A esta película le viene como anillo al dedo la frase: “tiempo de comunicaciones rotas o comunicadas a destiempo”. Pero Rodrigo García nos propone que por encima de todo está el instinto, esa cualidad humana que antes o después se despierta y que quiere conocer de dónde procedemos, quiénes son nuestros padres o nuestros antepasados, como algo inherente al genoma humano y que no se transmuta por muy diferentes que sean los accidentes vitales que nos moldean de mil y una forma diferentes a lo largo de nuestras vidas.

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El próximo 7 de septiembre es la fecha prevista para el lanzamiento de Luz, oscuridad, luz, el nuevo trabajo del grupo de O Grove Nadadora, y que ya en el título nos transmite un poderoso y enigmático juego de palabras y sensaciones que se trasladan a su música, esta vez sí, más limpia en el juego y ritmos de sus guitarras, a las que se une Sara Atán con un toque en la voz a Irantzu Valencia (la ex cantante de La Buena Vida), fundiéndose en un largo y enigmático viaje, al que Nadadora es capaz de llevarnos entre una espesa vegetación de profundos bosques repletos de grandes helechos y altos ecucaliptos para llevarnos hasta una solitaria y cristalina playa a las orillas del Atlántico.

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Después de jugar fuera, siempre estoy deseando volver a hacerlo en Anfield para sentir el calor de la gente. Allí se respira fútbol. Con 45.000 aficionados y el ruido que hacen, llegas a pensar que tienes alas en los pies“. Fernando Torres cumplía un año en la Premier con el dorsal 9 de los reds cuando dijo estas palabras a Orfeo Suárez en una entrevista publicada en El Mundo, en noviembre de 2008. En ese entonces, el Niño ya era Campeón de Europa y una insignia para la selección de fútbol española.

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Desde que me enteré que Siruela publicaría Sombrero y Mississippi (2010), me preparé como quien lo hace para entrevistar o combatir. Leí Las aventuras de Tom Sawyer y las de Huckleberry Finn. Necesitaba conocer el cauce de un río al que jamás me asomé de pequeña. También releí a Beckett y, por supuesto, a Ray Loriga, el escritor de cejas furiosas y brazos tatuados. Volví a él de a poco, entre marzo, abril y varias cajetillas de Marlboro.
Las primeras cien páginas de Sombrero y Mississippi comencé a leerlas con una cerveza y medio paquete de tabaco frente al pabellón Carmen Martín Gaite, a los cinco minutos de comprarlo, en la Feria del Libro de Madrid. Las otras cuarenta y tantas las devoré en el 26, esa misma tarde, de vuelta a casa. Esa semana lo leí de nuevo, en el metro, entonces con un lápiz de Ikea. Desde entonces, el ejemplar reposa en la estantería. Cinco postips amarillos sobresalen de sus páginas como apagadas lenguas de serpiente.

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