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Mario Vargas Llosa.
Cartas a un joven novelista.
Alfaguara. Madrid, 2011.

Éste no es un manual para aprender a escribir, algo que los verdaderos escritores aprenden por sí mismos. Es un ensayo sobre la manera como nacen y se escriben las novelas, según mi experiencia personal, que no tiene por qué ser idéntica ni siquiera parecida a la de otros novelistas, avisa Mario Vargas Llosa en la nota que introduce la nueva edición en Alfaguara de sus Cartas a un joven novelista.

Una discreta autobiografía ha titulado Vargas Llosa esa introducción fechada en Lima el 26 de enero de 2011. Y en esa clave pueden leerse estas doce cartas que son el resultado de la reflexión y el oficio de un novelista que recuerda también cómo su escritura surgió de una decidida vocación literaria, esa vocación que sentía como un mandato perentorio: escribir historias que deslumbraran a sus lectores como me habían deslumbrado a mí las de esos escritores que empezaba a instalar en mi panteón privado: Faulkner, Hemingway, Malraux, Dos Passos, Camus, Sartre.

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Cada cierto tiempo alguien saca a colación el estado del género del cuento en España. Se dicen cosas como que no existe tradición, que las editoriales no se esmeran lo suficiente, que los medios no le prestan la debida atención, etcétera. Puedo estar de acuerdo con tales posturas más o menos generalizadas, e incluso puedo aceptar que para muchos creadores el cuento sea un puerto amistoso, empresa fácil en cuanto al consumo de recursos y octanaje necesario para llevar a término el proyecto, en contraste con la gran aventura de la novela. Pero nada de lo anterior enturbia dos o tres ideas que cuando se trata de cuentos no quiero olvidar.

Primo: en términos cualitativos, las piezas de los profesionales del cuento, de los genuinos cuentistas, aventajan a las de los autores que a salto de mata, entre novela y novela, sacan a la luz recopilaciones de cuentos, tal y como se tomaran unas vacaciones pagadas. Normalmente, un cuentista es un cuentista, un novelista un novelista y un poeta un poeta. Normalmente, sólo normalmente.

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Inka Martí.
Cuaderno de noche.
Prólogo de Jacobo Siruela.
Imaginatio vera. Atalanta. Gerona, 2011.

Lo observaba Joseph Addison en 1712 y lo recordaba Borges dos siglos y medio después: quien sueña es a la vez el teatro, los actores, el texto y el auditorio.

Y añadía Borges, en su Libro de sueños: Una lectura literal de la metáfora de Addison podría conducirnos a la tesis, peligrosamente atractiva, de que los sueños constituyen el más antiguo y el no menos complejo de los géneros literarios.

En ese prólogo Borges diferenciaba los sueños del día – los sueños inventados por la vigilia- y los sueños de la noche –los sueños inventados por el sueño.

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Como cada año, la Feria del Libro de Madrid, concita a un gran número de personas a lo largo de las más de trescientas casetas instaladas en el Paseo de Coches del Retiro. Amén de la crisis, la mayoría de los allí congregados, son curiosos que acarrean bolsas de papel cargadas con mil y un folletos o catálogos de editoriales, que más pronto que tarde y una vez escudriñados en la intimidad del sofá del salón, acabarán mansamente depositados en algún contenedor de papel, a la espera que algún necesitado vaya a sacarlos de donde han sido depositados y así adelantarse a la cadena de reciclaje oficial, y con ello, sacarse algún euro extra que le permita llegar a fin de mes, más allá de la insuficiente beneficencia oficial. Otros sin embargo, acapararán su interés en descubrir caras conocidas detrás de las casetas y los carteles que anuncian la firma de este a aquel escritor o de esta o aquella autora. Todo ello, bien servido de carritos de niños, carritos de helados y casetas donde poder hacer un pis si la incontinencia nos ataca durante el paseo. Leer más…

Alfredo Taján.
Pez Espada.
Premio de Novela Ciudad de Salamanca 2010.
Ediciones del Viento, 2011.

Imagínense un paquebote de la compañía Cunard. Imagínense que viajan en él, y que durante la travesía se les permite visitar, sin restricción alguna, sus cubiertas, así como los camarotes y lugares de esparcimiento que se ofrece al pasaje. Imagínense que ora comparten velada con los viajeros de tercera, ora ocupan la mesa del capitán, u ora juegan al cricket en cubierta. Imagínense que ese paquebote no atraviesa un océano impertérrito, sino los agitados océanos del tiempo. Imagínense que ese paquebote termina varado en la playa de La Carihuela, junto con su tripulación y sus refinados pasajeros, en algún momento a principios de la década de los sesenta, y que es transformado, por obra y gracia de la imaginación de un novelista exquisito, en un hotel llamado Pez Espada.

Si se ven capaces de ponerse en esa situación, aún no estarán atisbando el verdadero alcance de la última novela de Alfredo Taján (Rosario, 1960), Pez Espada, les faltará el elemento más importante: su incomparable río de lenguaje.

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